El cierre del ciclo

El Partenón, el sábado 25, y el humo procedente del Peloponeso (foto mía)

Siempre me ha gustado mucho viajar. Y he viajado bastante. Pero el de estos días ha sido un viaje muy especial para mí. Quince días de arriba a abajo por la tierra del santo patrón Aristóteles alimentan el espíritu de este animal político como ninguna otra vianda. Será una aventura legendaria en mis anales privados. He respirado cada minuto. He olido cada flor, he sudado cada gotita de sudor, he caminado, corrido, madrugado, fotografiado, bebido, comido, dormido (poco), navegado por el Egeo, cruzado las montañas del Peloponeso tras los incendios de junio y julio pero antes de los de los últimos días de agosto. Atenas. Cabo Sunión. Corinto. Epidauro. Tirinto. Micenas. Argos. Olimpia una semana antes de ser devorada por el fuego sagrado preelectoral. Delfos. Tebas. Atenas. Mykonos. Delos. Santorini. Atenas.

Nunca olvidaré mis pasos en la Acrópolis bajo un sol abrasador. O dos semanas después bajo la nube de humo que engullió Atenas este fin de semana pasado. Humo sagrado procedente del incendio sacrílego de la vieja piel del Peloponeso, a más de cien kilómetros de distancia.

No olvidaré la carrera con mi hijo en el estadio de Olimpia con 35º. O la segunda carrera el día después en el de Delfos. La imagen del valle pítico a la sombra del Parnaso, con el golfo de Corinto al fondo y con la bendición de Apolo y la aquiescencia de Dioniso. Las conversaciones con nuevos amigos y colegas de aventura, como el joven amante de la filosofía o la pareja de simpáticos sevillanos. El baño en el mar a la sombra del Helicón hesiódico, esquivando erizos y medusas...

Las palmadas en el teatro de Epidauro. El silencio respetuoso en las ventosas ruinas de Micenas. La imagen de Argos recortada en el cielo de la tarde peloponesíaca. La jugosa vegetación de Olimpia, en la costa occidental. Un pueblo de 2.000 habitantes actualmente, volcado en el turismo, que desbordaba optimismo hace una semana. Con los hombres sentados en las aceras, tomando el fresco. Estaban acabando nuevas aceras, más anchas, de granito, sufragadas por la prosperidad traída por las hordas extranjeras. Griegos siguiendo en Olimpia el Sevilla-AEK de Atenas. Una semana después, esa tranquila y optimista comunidad lucha por salvar sus casas, rodeados por el fuego. Creo que algunas han ardido. 64 muertos por todo el país.

Mykonos, la otra Ibiza. Juventud, sol y aguas transparentes. Muy transparentes. Casitas blancas. Muy blancas. Santorini, la fuerza de la tierra. Tierra volcánica. Mar azul. Muy azul. Joyerías, museos, tiendas, restaurantes. Rico vino de la tierra regando cada cena. Playa de grava negra. Baño en el volcán de Palea Kameni. Puesta de sol en Oia.

Regreso en ferry al Pireo. Atenas engullida por el humo. Imagen fuera del tiempo, asombro del pasaje, preocupación en los nativos. "52 nekroi" (52 muertos) repiten en la tele del barco.

Llego a tiempo de una segunda escalada a la Acrópolis. Menos turistas. Cielo rojo, negro e intensamente azul en un rincón, hacia el este, en la parte más alejada del Peloponeso. Escuecen los ojos, pica la garganta, sopla un viento ardiente, caen pavesas del cielo. Atenea y su reino. Hefesto y el suyo. La puesta de sol desde el Areópago.

Vuelta a España. Madrid. Salamanca. Hoy AEK de Atenas - Sevilla, cierre del círculo. Pero los del AEK no quieren jugar. Están de luto. El Sevilla, tampoco. Está de luto. Puerta ha muerto finalmente, con 22 años. Los de Olimpia no pueden hoy ver el partido. No hay partido. Y, además, luchan por sus casas...