Dos años

Un hombre joven, de piel morena y pelo engominado se echó hacia atrás en el sillón de piel de su despacho, se ajustó los gemelos y miró con placer la hora en su reloj nuevo. Ya casi era la hora de cerrar el chiringuito por la mañana de hoy. La casita construida como oficina de ventas de una nueva urbanización, es a la vez testigo de los tratos de la empresa familiar con proveedores, empleados, políticos locales, etc.

Oyó voces a la puerta del despacho y recordó que había quedado con el pintor. "¡Qué lata! Y llega este hombre a estas horas, ¿a que me fastidia la cañita?", se dijo, contrariado. Entró un hombre de mediana edad, con un mono blanco y manchas de pintura en las manos y la cara. Tras los saludos de rigor, en los que el joven no invitó a sentarse a quien por edad podía ser su padre, el constructor comenzó, repantigado en su sillón, directo al grano...

"Dice mi padre que necesitamos saber ya cuánto nos va a costar la pintura de cada chalet". "Había pensado que xxxxx pesetas", contesta tímido el pintor. "Pues no te vamos a dar más de xxxx". "Pero es que así no sé si cubriremos casi gastos...", musita balbuceante. "Venga, venga, no me vengas con cuentos, que lloráis mucho. Recuerda que son casi 200 chalets en la primera fase y que habrá otras en las que querréis trabajar, ¿no?".

Tras un tira y afloja de no más de dos minutos, el pintor accede a la facturación rebajada. Cuando ya salía por la puerta, con el rabo entre las piernas, le interpela de nuevo el de la gomina: "¡Ah, lo olvidaba! No habíamos hablado de pintar las cornisas exteriores. Como eso es poca cosa os pagaremos x". "Pero eso es imposible, tenemos que alquilar una grúa y...". "Nada, nada, la grúa os la prestamos, así que ya está todo dicho".

En la gasolinera aún tenía en su rostro esa sonrisa. Bajó de su Mercedes gris de más de cinco metros y cuando iba a ponerse los guantes de plástico para no arruinar el olor de su perfume francés, se encontró de nuevo con el pintor, que estaba al lado con su furgoneta de trabajo, blanca y abollada. "Hombre, no sabía que había vuelto usted a cambiar de coche...", comenta el hombre mayor, en conversación amistosa. "Sí, bueno, me había cansado del BMW". "¿Qué tenía ya, dos años?", pregunta el hombre del mono blanco. "Sí, dos años".

En la ventanilla pagaron los dos el gasoil al mismo precio. Dicen que casi tres cuartas partes de lo que pagamos por las gasolinas son impuestos.