Camino del cielo

Siempre he sentido algún que otro escalofrío cuando tengo que subir a uno de esos enormes cacharros de hojalata, que parece se van a despedazar cuando se aplica toda la potencia a los motores, en la maniobra de despegue, y que se zarandean como una pluma en la inmensidad del cielo a la mínima turbulencia invisible. Como esta misma noche en el medio del Atlántico.

El miércoles por la mañana, hora local de la costa norteamericana del Pacífico, me tomaba un descanso con las maletas para disfrutar de un café, un croissant, un bagel de canela y blueberries, etc. (sí, me gusta desayunar bien...), mientras ojeo ElPaís.com y me entero de la catástrofe aérea en Madrid. Cuando te estás preparando para volar diez mil kilómetros al día siguiente con tu familia, no es plato de gusto.

El viaje ha sido extraño, aunque todo ha ido bien. No he dejado de acordarme de las víctimas de ayer y de que pocas horas antes que yo estaban haciendo lo mismo. Los libros y las películas me distraían a ratos, pero no he podido dormir nada. Así estoy ahora. Me levanté el jueves y aún no me he acostado.

Pero, por favor, sólo espero que no derivemos esto también en estúpidas teorías conspiranoicas. El accidente ha sido terrible y quizá alguien en la compañía aérea fue algo imprudente. Pero sólo quizá. Sé que a familiares y a amigos nada les devolverá a sus seres queridos. Ahora sólo hace falta que se les haga el trago lo mejor posible. Todo lo demás es secundario.